La
abeja haragana
Autor : Horacio Quiroga.
La abeja haragana
Había una vez en una colmena una abeja que no quería
trabajar, es decir, recorría los árboles uno por uno para tomar el jugo de las
flores; pero en vez de conservarlo para convertirlo en miel, se lo tomaba del
todo.
Era, pues, una abeja haragana. Todas las mañanas apenas el
sol calentaba el aire, la abejita se asomaba a la puerta de la colmena, veía
que hacía buen tiempo, se peinaba con las patas, como hacen las moscas, y
echaba entonces a volar, muy contenta del lindo día. Zumbaba muerta de gusto de
flor en flor, entraba en la colmena, volvía a salir, y así se lo pasaba todo
el día mientras las otras abejas se mataban trabajando para llenar la colmena
de miel, porque la miel es el alimento de las abejas recién nacidas.
Como las abejas son muy serias, comenzaron a disgustarse
con el proceder de la hermana haragana. En la puerta de las colmenas hay siempre
unas cuantas abejas que están de guardia para cuidar que no entren bichos en la
colmena. Estas abejas suelen ser muy viejas, con gran experiencia de la vida y
tienen el lomo pelado porque han perdido todos los pelos al rozar contra la
puerta de la colmena.
Un día, pues, detuvieron a la abeja haragana cuando iba a
entrar, diciéndole:
-Compañera: es necesario que trabajes, porque todas las
abejas debemos trabajar.
La abejita contestó:
-Yo ando todo el día volando, y me canso mucho.
-No es cuestión de que te canses mucho -respondieron-,
sino de que trabajes un poco. Es la primera advertencia que te hacemos.
Y diciendo así la dejaron pasar.
Pero la abeja haragana no se corregía. De modo que a la
tarde siguiente las abejas que estaban de guardia le dijeron:
-Hay que trabajar, hermana.
Y ella respondió en seguida:
-¡Uno de estos días lo voy a hacer!
-No es cuestión de que lo hagas uno de estos días -le
respondieron-, sino mañana mismo. Acuérdate de esto. Y la dejaron pasar.
Al anochecer siguiente se repitió la misma cosa. Antes de
que le dijeran nada, la abejita exclamó:
-¡Si, sí, hermanas! ¡Ya me acuerdo de lo que he
prometido!
-No es cuestión de que te acuerdes de lo prometido -le
respondieron-, sino de que trabajes. Hoy es diecinueve de abril. Pues bien:
trata de que mañana veinte, hayas traído una gota siquiera de miel. Y ahora,
pasa.
Y diciendo esto, se apartaron para dejarla entrar.
Pero el veinte de abril pasó en vano como todos los demás.
Con la diferencia de que al caer el sol el tiempo se descompuso y comenzó a
soplar un viento frío.
La abejita haragana voló apresurada hacia su colmena,
pensando en lo calentito que estaría allá adentro. Pero cuando quiso entrar,
las abejas que estaban de guardia se lo impidieron.
-¡No se entra! -le dijeron fríamente.
-¡Yo quiero entrar! -clamó la abejita-. Esta es mi
colmena.
-Esta es la colmena de unas pobres abejas trabajadoras le
contestaron las otras-. No hay entrada para las haraganas.
-¡Mañana sin falta voy a trabajar! -insistió la abejita.
-No hay mañana para las que no trabajan- respondieron las
abejas, que saben mucha filosofía.
Y diciendo esto la empujaron afuera.
La abejita, sin saber qué hacer, voló un rato aún; pero
ya la noche caía y se veía apenas. Quiso cogerse de una hoja, y cayó al
suelo. Tenía el cuerpo entumecido por el aire frío, y no podía volar más.
Arrastrándose entonces por el suelo, trepando y bajando de
los palitos y piedritas, que le parecían montañas, llegó a la puerta de la
colmena, a tiempo que comenzaban a caer frías gotas de lluvia.
-¡Ay, mi Dios! -clamó la desamparada-. Va a llover, y me
voy a morir de frío. Y tentó entrar en la colmena.
Pero de nuevo le cerraron el paso.
-¡Perdón! -gimió la abeja-. ¡Déjenme entrar!
-Ya es tarde -le respondieron.
-¡Por favor, hermanas! ¡Tengo sueño!
-Es más tarde aún.
-¡Compañeras, por piedad! ¡Tengo frío!
-Imposible.
-¡Por última vez! ¡Me voy a morir! Entonces le dijeron:
-No, no morirás. Aprenderás en una sola noche lo que es
el descanso ganado con el trabajo. Vete.
Y la echaron.
Entonces, temblando de frío, con las alas mojadas y
tropezando, la abeja se arrastró, se arrastró hasta que de pronto rodó por un
agujero; cayó rodando, mejor dicho, al fondo de una caverna.
Creyó que no iba a concluir nunca de bajar. AI fin llegó
al fondo, y se halló bruscamente ante una víbora, una culebra verde de lomo
color ladrillo, que la miraba enroscada y presta a lanzarse sobre ella.
En verdad, aquella caverna era el hueco de un árbol que
habían trasplantado hacia tiempo, y que la culebra había elegido de guarida.
Las culebras comen abejas, que les gustan mucho. Por eso la
abejita, al encontrarse ante su enemiga, murmuró cerrando los ojos:
-¡Adiós mi vida! Esta es la última hora que yo veo la
luz.
Pero con gran sorpresa suya, la culebra no solamente no la
devoró sino que le dijo: -¿qué tal, abejita? No has de ser muy trabajadora
para estar aquí a estas horas.
-Es cierto -murmuró la abeja-. No trabajo, y yo tengo la
culpa.
-Siendo así -agregó la culebra, burlona-, voy a quitar
del mundo a un mal bicho como tú. Te voy a comer, abeja.
La abeja, temblando, exclamo entonces: -¡No es justo eso,
no es justo! No es justo que usted me coma porque es más fuerte que yo. Los
hombres saben lo que es justicia.
-¡Ah, ah! -exclamó la culebra, enroscándosé ligero -.
¿Tú crees que los hombres que les quitan la miel a ustedes son más justos,
grandísima tonta?
-No, no es por eso que nos quitan la miel -respondió la
abeja.
-¿Y por qué, entonces?
-Porque son más inteligentes.
Así dijo la abejita. Pero la culebra se echó a reír,
exclamando:
-¡Bueno! Con justicia o sin ella, te voy a comer, apróntate.
Y se echó atrás, para lanzarse sobre la abeja. Pero ésta
exclamó:
-Usted hace eso porque es menos inteligente que yo.
-¿Yo menos inteligente que tú, mocosa? -se rió la
culebra.
-Así es -afirmó la abeja.
-Pues bien -dijo la culebra-, vamos a verlo. Vamos a hacer
dos pruebas. La que haga la prueba más rara, ésa gana. Si gano yo, te como.
-¿Y si gano yo? -preguntó la abejita.
-Si ganas tú -repuso su enemiga-, tienes el derecho de
pasar la noche aquí, hasta que sea de día. ¿Te conviene?
-Aceptado -contestó la abeja.
La culebra se echó a reír de nuevo, porque se le había
ocurrido una cosa que jamás podría hacer una abeja. Y he aquí lo que hizo:
Salió un instante afuera, tan velozmente que la abeja no
tuvo tiempo de nada. Y volvió trayendo una cápsula de semillas de eucalipto,
de un eucalipto que estaba al lado de la colmena y que le daba sombra.
Los muchachos hacen bailar como trompos esas cápsulas, y
les llaman trompitos de eucalipto.
-Esto es lo que voy a hacer -dijo la culebra-. ¡Fíjate
bien, atención!
Y arrollando vivamente la cola alrededor del trompito como
un piolín la desenvolvió a toda velocidad, con tanta rapidez que el trompito
quedó bailando y zumbando como un loco.
La culebra se reía, y con mucha razón, porque jamás una
abeja ha hecho ni podrá hacer bailar a un trompito. Pero cuando el trompito,
que se había quedado dormido zumbando, como les pasa a los trompos de naranjo,
cayó por fin al suelo, la abeja dijo:
-Esa prueba es muy linda, y yo nunca podré hacer eso.
-Entonces, te como -exclamó la culebra.
-¡Un momento! Yo no puedo hacer eso: pero hago una cosa
que nadie hace.
-¿Qué es eso?
-Desaparecer.
-¿Cómo? -exclamó la culebra, dando un salto de
sorpresa-. ¿Desaparecer sin salir de aquí?
-Sin salir de aquí.
-¿Y sin esconderte en la tierra?
-Sin esconderme en la tierra.
-Pues bien, ¡hazlo! Y si no lo haces, te como en seguida -
dijo la culebra.
El caso es que mientras el trompito bailaba, la abeja había
tenido tiempo de examinar la caverna y había visto una plantita que crecía allí.
Era un arbustillo, casi un yuyito, con grandes hojas del tamaño de una moneda
de dos centavos.
La abeja se arrimó a la plantita, teniendo cuidado de no
tocarla, y dijo así:
-Ahora me toca a mi, señora culebra. Me va a hacer el
favor de darse vuelta, y contar hasta tres. Cuando diga "tres", búsqueme
por todas partes, ¡ya no estaré más!
Y así pasó, en efecto. La culebra dijo rápidamente:"uno...,
dos..., tres", y se volvió y abrió la boca cuan grande era, de sorpresa:
allí no había nadie. Miró arriba, abajo, a todos lados, recorrió los
rincones, la plantita, tanteó todo con la lengua. Inútil: la abeja había
desaparecido.
La culebra comprendió entonces que si su prueba del
trompito era muy buena, la prueba de la abeja era simplemente extraordinaria. ¿Qué
se había hecho?, ¿dónde estaba?
No había modo de hallarla.
-¡Bueno! -exclamó por fin-. Me doy por vencida. ¿Dónde
estás?
Una voz que apenas se oía -la voz de la abejita- salió
del medio de la cueva.
-¿No me vas a hacer nada? -dijo la voz-. ¿Puedo contar
con tu juramento?
-Sí -respondió la culebra-. Te lo juro. ¿Dónde estás?
-Aquí -respondió la abejita, apareciendo súbitamente de
entre una hoja cerrada de la plantita.
¿Qué había pasado? Una cosa muy sencilla: la plantita en
cuestión era una sensitiva, muy común también aquí en Buenos Aires, y que
tiene la particularidad de que sus hojas se cierran al menor contacto. Solamente
que esta aventura pasaba en Misiones, donde la vegetación es muy rica, y por lo
tanto muy grandes las hojas de las sensitivas. De aquí que al contacto de la
abeja, las hojas se cerraran, ocultando completamente al insecto.
La inteligencia de la culebra no había alcanzado nunca a
darse cuenta de este fenómeno; pero la abeja lo había observado, y se
aprovechaba de él para salvar su vida.
La culebra no dijo nada, pero quedó muy irritada con su
derrota, tanto que la abeja pasó toda la noche recordando a su enemiga la
promesa que había hecho de respetarla.
Fue una noche larga, interminable, que las dos pasaron
arrimadas contra la pared más alta de la caverna, porque la tormenta se había
desencadenado, y el agua entraba como un río adentro.
Hacía mucho frío, además, y adentro reinaba la oscuridad
más completa. De cuando en cuando la culebra sentía impulsos de lanzarse sobre
la abeja, y ésta creía entonces llegado el término de su vida.
Nunca, jamás, creyó la abejita que una noche podría ser
tan fría, tan larga, tan horrible. Recordaba su vida anterior, durmiendo noche
tras noche en la colmena, bien calentita, y lloraba entonces en silencio.
Cuando llegó el día, y salió el sol, porque el tiempo se
había compuesto, la abejita voló y lloró otra vez en silencio ante la puerta
de la colmena hecha por el esfuerzo de la familia. Las abejas de guardia la
dejaron pasar sin decirle nada, porque comprendieron que la que volvía no era
la paseandera haragana, sino una abeja que había hecho en sólo una noche un
duro aprendizaje de la vida.
Así fue, en efecto. En adelante, ninguna como ella recogió
tanto polen ni fabricó tanta miel. Y cuando el otoño llegó, y llegó también
el término de sus días, tuvo aún tiempo de dar una última lección antes de
morir a las jóvenes abejas que la rodeaban:
-No es nuestra inteligencia, sino nuestro trabajo quien nos
hace tan fuertes. Yo usé una sola vez de mi inteligencia, y fue para salvar mi
vida. No habría necesitado de ese esfuerzo, sí hubiera trabajado como todas.
Me he cansado tanto volando de aquí para allá, como trabajando. Lo que me
faltaba era la noción del deber, que adquirí aquella noche. Trabajen, compañeras,
pensando que el fin a que tienden nuestros esfuerzos -la felicidad de todos- es
muy superior a la fatiga de cada uno. A esto los hombres llaman ideal, y tienen
razón. No hay otra filosofía en la vida de un hombre y de una abeja.
Fin.